Emoções descabidas sobre palavras inoportunas, interferem com a razão, tornam-me incapacitado, completamente inútil. Inadaptável para com o mundo existente, para com o real, é como estou e isso não pode ser alterado com um simples sorriso. A vida é como um livro, a sua tinta a razão. Tento ignorar esse facto. Propósitos que servem para alcançar as meras felicidades mundanas tornam a vida incolor. Começa a busca por algo transcendente. Procuramos pelo prazer da descoberta e pela satisfação de o concretizar. Torna-se uma busca eterna, a da felicidade. A procura interior, faz-nos questionar a nós próprios, aperfeiçoa-nos e torna-nos mais apreciadores do mundo exterior. Qual o propósito de viver uma vida livre de questões e intriga? Iria ser infeliz quem vivesse desse modo? Um mundo de conhecimento totalmente adquirido iria tirar o significado à vida, tornando-a ainda mais incolor.
Os pedaços não terminaram porém. Mas este grito tem sido mais calmo, começou com muita força mas só precisava de ser solto e desanuviado. A vida dele não é para todos perceberem, nem tão pouco o excerto da vida do jovem que está aqui representada é para perceber. Se tentassem não iriam conseguir. Por isso, não percebam, sintam e aprendam se houver algo para aprender, mostrem desagrado ou juntem-se á sua forma de pensar e deitem o vosso próprio grito para fora de vocês que não o conseguem controlar.
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